山，重重叠叠，绵延不绝，环抱着—切。天空，犹如一口巨大的黑锅，把所有的一切倒扣起来，到处都是暗的。刺骨的寒风呼啸在山林中，在昏黑的傍晚好似鬼魅浮动，让人毛骨竦然。

    小村里静悄悄的，死一般的沉寂。稀疏的茅屋无精打采地站立着，风一狂吼，摇摇欲坠。这里刚刚才经历了一场灾难；一队鬼子兵入村抢劫扫荡，所有人家中的粮食被洗劫一空，有些来不及躲避的村民被当成俘虏抓走了。妇女和小孩都不敢哭泣，只能暗自伤心落泪。

    夜，渐渐袭来，小村庄依旧死寂，没有灯光。在一间茅屋里，却闪烁着忽闪忽灭的火光，未进门，便闻到一股刺鼻的烟味。一个农民，正坐在土炕上，狠狠地吸着自制的卷烟。他的外貌与所有的农民一样，黑瘦的脸膛，深陷的眼眶，凸起的颧骨，干裂的嘴唇。所不同的是他那破烂的补丁衣上沾染着斑斑血迹——那是鬼子的“杰作”。让我们近前去看看他的神情，走入他的内心去听听他的心声吧——

    他的眼前又浮现了父亲被地主毒打致死的时候，那一汪鲜红的血水；自己被鬼子用刺刀刺伤的时候，那汩汩涌出的鲜血；乡亲们被鬼子杀死时的那一滩血泊；还有，鬼子们狰狞狂笑时的红唇的颜色……充斥在他脑海中的全是一片血的颜色。他额上的青筋暴起，拳头攥得更紧了，古朴的脸色又添了几分肃穆。

    蓦地，他掐灭烟蒂，站起身来，对着黑暗说了一声：“娘，我要走了!”随即一个苍老的声音传来：“去吧，别记挂家里，伢子们会长大的!”不无留恋的目光扫过屋中的每一件器具，最后定格在门后的那把锄头上——祖先们传下来的，它依旧是那么锋利，即使在黑暗中也依稀可辨它的光芒，可那上面似乎也有血的痕迹。

    他继承了这把锄头，同时也继承了祖辈的勤劳和隐忍的品性。可是战争的炮火轰碎了他的生活，也让他的忍耐达到了极限，他不再沉默，他又记起那几个年轻人的话来了：“我们的忍耐是有限的，鬼子侵犯我们的生命，伤害我们的家人，让我们用锄头作武器来和他们拼了，把他们赶出去，赶出中国!”于是，就在今天，他用自己使用多年的锄头亲手敲碎了一个日本兵的头颅……

    在飒飒的晚风中，他走出了家门，瘦削的身影消失在重重的夜幕中，他始终不曾回头望一眼，亦没有流下一滴眼泪。他去了前线，面对面地和日本人干起来了。

    天，快要亮了!